“La reflexión de un hombre a raíz de la muerte de su padre”. Mirta Nuñez

“Un interesante abordaje del lugar del padre”. Guillermo Vilaseca

El Viernes 11 de mayo a las 12.30 hs  en el espacio ReciclARTE (Julián Alvarez y Juncal), se realizará un encuentro informativo con inscripción previa para todos aquellos varones que deseen intercambiar y compartir  junto a otros, inquietudes, expectativas, sus crisis y reflexiones de la vida cotidiana acerca de “Los varones ante la paternidad”.

El Lic. Guillermo Vilaseca,  coordinador de los grupos, propone un espacio descontracturado ideado especialmente para la interacción de hasta 12 participantes que aspiren a mejorar su calidad de vida. Para informes e inscripción comunicarse a                                     +54 11 4804 5811 ó por mail a vilaseca@retina.ar.

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Autores: Benasayag, Miguel y Schmitt, Gerard, Buenos Aires,

Siglo XXI, primera edición en español 2010.

Miguel Benasayag es actualmente director y coordinador de proyectos de Laboratorios Sociales (UPLS) en Europa (Francia e Italia), y Latinoamérica (Brasil y Argentina)[i]. La primera edición de su libro Las Pasiones Tristes, sufrimiento psíquico y crisis social en idioma español toma definitivamente contacto con la entrada del trabajo del Laboratorio en Argentina hace unos pocos años. Pasados siete años de su primera edición francesa[ii], la importancia de la actual publicación argentina radica en su contribución al debate sobre el abordaje de los conflictos psico-sociales, una posible reacción a las acostumbradas perspectivas en sintonía con las problemáticas comunes al funcionamiento de nuestra contemporánea sociedad. Tanto Benasayag como Gerard Schmit, ambos especialistas y actualmente trabajadores del campo psi del servicio asistencial infanto-juvenil francés, presentan en este conjunto de capítulos un breve resumen de la incidencia de sus quehaceres como profesionales de la salud mental aunque ello no signifique que se conformen con la vida intraconsultorios y vayan más allá (o más acá, depende como guste al intérprete), de la lectura clínica unidireccional. Las pasiones tristes recorren los nueve capítulos del libro sin perder el foco de una mirada filosófica, histórica, y política de la situación de malestar social.

“El siglo XX marcó el fin del ideal positivista sumergiendo a los hombres en la realidad de la incertidumbre”. Y es la omnipotencia cientificista lo que contrariamente a lo pensado en otras épocas ya no augura un dichoso porvenir, una esperanza de felicidad, sino que hunde incesante en la perplejidad de la falta de respuestas sobre las múltiples amenazas que avanzan desde el exterior, y que se forjan en el interior de la subjetividad misma. Desde este enunciado los autores retoman a Spinoza en sus nociones ético-políticas más profundas sobre las pasiones. De las pasiones tristes. De la inquietud que provoca el futuro, amenazante ante un presente que convive con la decepción de una época de extraordinario avance de la técnica y completa ignorancia sobre el lugar que ella debería ocupar en el seno social. Pero el libro no cuestiona la importancia de la técnica como concepto político sino la pérdida de intimidad con el uso de la técnica, por tanto la percepción de exterioridad que significa y que conduce, según subrayan los autores del texto, ese sentimiento de inseguridad sobre lo que es y lo que vendrá. Nos encontramos con la palabra ‘crisis’, que se tiñe de sentido histórico inevitablemente atravesando la singularidad. La crisis de la autoridad aquí no se torna en significante vacío de sentido como suele pasar a diario en gran cantidad de sermones mediáticos. La autoridad cae de la mano del deseo. Así lo exponen durante varios capítulos: el economicismo, la hiperrelevancia de la lógica mercantilista concede al utilitarismo un lugar primordial. El deseo se torna nuevamente en amenaza, y ni siquiera existe un tiempo para pensar (a lo Freud) en la existencia de una pulsión epistemofílica que encadene el deseo cultural. La amenaza es la urgencia, la hostilidad que no deja otros lugares más que el desarrollo de métodos de supervivencia. El libro toma ejemplos del corazón de la máquina social, lo refleja en el campo educativo donde figura aquello pensado históricamente (reforzado durante los últimos veinte años sin perdonar estrato o clase) como fracaso escolar. El aprendizaje bajo amenaza, el sálvese quien pueda deja traslucir un resumen de la idea general del sufrimiento que contextualiza la existencia actual de las personas. La noción de lo urgente constituye la otra cara de la moneda utilitarista. Se hace presente a diario en la escuela, y pesa sobre las espaldas en las trayectorias escolares de cada uno. Se trata de la demanda de eficacia que no solo juega un rol implacable sobre los profesionales de todo tipo que deben ajustar sus rendimientos a los pedidos del mercado, sino también sobre lugares como el del alumno que se encuentra desde un comienzo bajo la lupa de lo que es inmediatamente requerido, y que es constantemente participante de una competencia que divide el triunfo del fracaso. Camino libre para el gobierno de la sensación de inseguridad. Benasayag y Schmit piensan al respecto la clínica terapéutica: “nuestra respuesta ética o de resistencia consiste en analizar y deconstruir esa verdadera fabricación cotidiana de la urgencia.” De ese modo el presente texto funciona como un gran estimulante para reflexionar sobre las prácticas. Es el caso del joven Marc, el señor emperador, o Julien, el niño músico, ambos ejemplos del trabajo psicoterapéutico real, ejemplo del trabajo con la multiplicidad constitutiva de la persona como un ser frágil en la medida en que habita el mundo con otros, bajo una dependencia afectiva con los otros, que le permite desarrollar su potencial. Esta lectura invita a pensar, a pesar de la crisis, ya no en un individuo escindido, un manojo de síntomas clasificables y etiquetables, sino en la posibilidad que cada costado de la cultura abre, sobre las diversas formas de habitar el mundo que existen, concentrándose en la certidumbre ya que al fin y al cabo nunca se sabe lo que un cuerpo puede.
David Eichenbronner Licenciado en Psicología (UBA). Docente Ayudante de las cátedras Psicología Educacional, e Historia de la Psicología de la licenciatura en Psicología en la Universidad de Buenos Aires. Miembro investigador de dos proyectos Ubacyt (Facultad de Psicología).

David Eichenbronner Psychologue de l´Université de Buenos Aires (UBA). Professeur de Psicologie Educationelle et Histoire de la pPicologie (UBA). Membre de deux projets de recherche UBACyTs dans la Faculté de Psicologie (UBA).

[i] Laboratorios Sociales en Ris Orangis (Paris VIII), en Torino y Venecia (Italia),en el nordeste de Brasil (Fortaleza) y en la CABA (Argentina).

[ii] Benasayag, Miguel y Schmitt, Gerard, Les Passions tristes. Souffrance psychique et crise sociale, Paris, La Découverte, [2003] 2006.

Reseña tomada de Ensemble

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Cuenta una antigua leyenda que en la Edad Media un hombre muy virtuoso fue injustamente acusado de haber asesinado a una mujer. En realidad el verdadero autor era una persona muy influyente del reino y por eso desde el primer momento se procuró un chivo expiatorio para encubrir al culpable. El hombre fue llevado a juicio ya conociendo que tendría escasas o nulas oportunidades de escapar al terrible veredicto ….¡la horca! El Juez, también coludido, cuidó no obstante de dar todo el aspecto de un juicio justo por ello dijo al acusado: “Conociendo tu fama de hombre justo y devoto del Señor vamos a dejar en manos de Él tu destino vamos a escribir en dos papeles separados las palabras culpable e inocente tú escogerás y será la
mano del Dios la que decida tu destino”.
Por supuesto el mal funcionario había preparado dos papeles con la misma leyenda: “CULPABLE” y la pobre víctima aún sin conocer los detalles se daba cuenta que el sistema propuesto era una trampa. No había escapatoria. El Juez conminó al hombre a tomar uno de los papeles doblados. Éste respiro profundamente, quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados y cuando la sala comenzaba ya a impacientarse abrió los ojos y con una extraña sonrisa tomo uno de los papeles y llevándolo a su boca lo engulló rápidamente.
Sorprendidos e indignados los presentes le reprocharon airadamente:”¿Pero qué hizo?, ¿y ahora? ¿cómo vamos a saber el veredicto?”. ”Es muy sencillo, respondió el hombre. Es cuestión de leer el papel que queda y sabremos lo que decía el que me tragué”.
Con rezongos y enojo mal disimulado debieron liberar al acusado y jamás volvieron a molestarlo.

“En los momentos de crisis solo la imaginación es más importante que el conocimiento.”

Albert Einstein

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Cambios en tu hijo adolescente

de Roberto Fontanarrosa

Tu hijo adolescente está cambiando. Y está cambiando a ojos vista. Lo miras cuando duerme y te asombras de que los pies le asomen una cuarta por el extremo más lejano de la cama. Los brazos se le enredan, como si no encontraran sitio, y la cabeza pende por la otra punta de su lecho como la de un pollo muerto. ¡Y es la misma cama que parecía enorme para él no hace tantos años, cuando con tu esposa decidieron cambiarlo de la cunita con barrotes porque saltaba afuera de ella como si fuese un mono!
Tu hijo ya no tiene el rostro redondeado y rubicundo de cuando era un niño,sino que la cara ha adquirido rasgos angulosos y su color se torna, día a día, más verdoso. Incluso sus movimientos no tienen ahora la armonía de cuando pequeño, cuando todo, absolutamente todo lo que hacía era gracioso.
Arrojaba un plato de sopa al piso y era encantador. Aplastaba con su pequeño piecito las mejores flores del jardín de tu casa y arrancaba risas. Retorcía con saña la piel sedosa del paciente perro y movía a elogios.
Ahora está algo torpe, desmañado y le cuesta habituarse a sus nuevas medidas antropométricas, las que ha adquirido durante el desarrollo. Se golpea frecuentemente contra las puertas del aparador, empuja sin querer con los codos los vasos de la mesa y se da la frente con estruendo contra el dintel de la puerta del fondo. ‘¿Qué está ocurriendo con mi hijo?’, te preguntas.
¿Qué fenómeno mutante le sucede, que se levanta una mañana y ha crecido cinco centímetros, sale de dos días con fiebre y se ha estirado ocho?
Porque, incluso, seamos sinceros: huele mal. El sabandija huele a rayos.
¿Adónde quedó ese aroma a talco boratado, a jabón Lanoleche y a perfume suave que lo envolvía como una nube celestial cuando era muy niño y daba placer estrujarlo? Ahora emana un tufillo confuso a almizcle y a aguas servidas, a goma agria y a perro mojado. Cuando tú entras en su habitación respiras el aire denso del encierro, un pesado vaho a zoológico, a establo,
a pesebre, a leonera, a mingitorio de baño público. Además, el sabandija se niega a bañarse. No te lo dice directamente, no te enfrenta mirándote a los ojos cuando se resiste a entrar a la bañera, no. Pero elude el momento, se olvida, finge no tener tiempo, aduce que el estudio le quita oportunidades de asearse. Tu esposa le ha comprado cientos de nuevas camisetas, algunas de ellas con estampados jubilosos, alegres, juveniles. Tu hijo, sin embargo, se empecina en usar siempre la misma camiseta negra, arrugada, con el estampado en blanco de un cocodrilo del Ganges, con la que ha dormido las últimas nueve noches. Ahora mismo, mientras lo miras durmiendo despatarrado sobre la cama que ya le queda chica, adviertes que sus piernas, esas mismas piernas que, cuando bebé, eran cortas extremidades rollizas, infladas, rosáceas y regordetas son, de pronto, larg as piernas huesudas que, en sectores, muestran una granulosidad plena de canutos similar a la de la piel de los
pollos congelados. Y en otras zonas unos enormes, largos y negros pelos simiescos que confieren a tu hijo una apariencia silvestre. Su piel, por otra parte, en estos momentos, ya no es más la tersa y suave que tanto te gustaba tocar cuando no tenía más de 9 años. Tu hijo está viviendo una explosión hormonal, sus glándulas sebáceas se han declarado en estado de
alerta máxima, y revientan, especialmente sobre la superficie de su rostro, centenares de nuevos granos amarillentos, cerúleos y purulentos. ¿Qué hay, incluso, sobre sus labios amoratados? Detectas una sombra. Pero no es, precisamente, la sombra de su sonrisa, como bien lo poetizaba la canción aquélla. Es un bozo, una pelusa de bigote, una suerte de suciedad grisácea
que brinda a su labio superior un ribete desprolijo, como si no se hubiese limpiado la base de la nariz luego de comer cenizas. Pero mucho te equivocarías si tan sólo te detuvieras en eso, en la observación de los cambios físicos, notorios y evidentes. Si sólo te quedaras en precisar que su cabello opaco se enreda en grumos intrincados, sus rodillas tienen la dimensión de dos tazas de café y su aliento huele a comadreja. Ocurre algo más, algo más profundo y complicado aparte del replanteo de diseño y decoración personal de tu hijo. Ocurre algo más y es esto: tu hijo está cambiando como persona, como ser humano. Como las serpientes, está mudando de piel y de personalidad. Hay veces -muchas, debes confesarlo- en que le
hablas y no te oye. Parece escucharte, pero no registra en lo más mínimo lo que le has dicho. O masculla, simplemente: ‘Sí, sí, sí, está bien. Está bien’, como se les dice a los locos, sólo para conformarlos. O, cuando le reprochas algo, responde con frases de un cinismo notable tales como ‘Mala suerte’ o ‘Qué pena’, como aseverando que tus desvelos por corregirlo serán
vanos, morirán, infructuosos, apl astados por los ya escritos designios del destino. O sólo contesta con un desafiante e insolente ‘¿Y…?’ cuando su madre le recuerda que no ha ido este mes a visitar a sus tíos. Y hay otro llamado de atención, te recuerdo, muy claro y estremecedor, convengamos: en ocasiones te mira como para matarte. Aquellos ojos de ardilla que se abrían encantadores cuando tú le mostrabas el libro con la historia de los dos ositos, ahora se clavan en los tuyos y tú adviertes, lisa y llanamente, que tras sus pupilas titila un brillo asesino, el mismo que alumbrara la locura homicida de Charles Manson.
Tú te has atrevido a entrar en su habitación luego de golpear un par de veces, desde luego. Le has recordado que debe ir a limpiar el baño que quedó hecho un lodazal luego de que él, por fin, accediera a darse la ducha semanal, y has interrumpido su videojuego en la computadora. Te dijo, rumiante, que ya iría a secar el baño, pero tú, imprudente, has insistido.
Es entonces cuando él te mi ra tal como lo describíamos. Te mira y te dice, con una voz donde relampaguea una inflexión filosa y acerada, separando notoriamente cada sílaba: ‘Te-dije-que-ya-iba-a-ir’. Y serpentea por sus palabras una apenas velada amenaza de homicidio. ¡Es él, tu hijo, el mismo niño que para las Navidades cantaba junto a ti villancicos con voz dulce y graciosa! Algo se está solidificando dentro del magma espiritual de tu muchacho. Algo, dentro de esa corriente de agua pura y cristalina que era tu pequeño, se está congelando, está creando sus propios ángulos y sus propias aristas. Has palpado algo duro allá dentro, por cierto. ¿Dónde ha quedado aquella personita minúscula, genuinamente inocente, que se creía la historia del ratoncito que deposita dinero a cambio de un diente caído? Tú mismo empezaste a cambiarla cuando le enseñaste a negociar, te informo. Les has vendido espejitos a los indios, mi amigo. Les has mostrado el poder del canje, les has cambiado pieles de zorro por aguardien te. Ahora saben que tú debes darles algo cuando les pidas alguna cosa. Tu propia esposa inició a tu hijo en eso cuando le prometía dejarlo ver el programa de televisión con los Muppets si él era tan bueno de comer la primera cucharada de la repugnante papilla. Tú mismo lo acostumbraste a la extorsión cuando negociaste no llevarlo sobre tus hombros en el paseo por el shopping vecino a cambio de comprarle un chupetón con forma de  rinoceronte. Ahora le pides gentilmente que apague la luz de su pieza cuando no la usa y te exige diez dólares, le ruegas que no deje tiradas sus ropas por el suelo y pretende un compact de los Screaming Headless Torsos, le indicas que no apoye los codos sobre la mesa y ruge que necesita una moto japonesa. No te sorprendas, mi amigo. La explicación es muy simple: él está cada vez más parecido a ti mismo, es ya un delincuente como todos nosotros, es uno más de la banda, lo estamos
integrando jubilosamente en el clan. Y hay otro detalle: ya no puedes pegarle. Ese coscorrón sonoro sobre el remolino de pelo que tiene en la cabeza, ese manotazo plano sobre sus asentaderas cuando hacía algo malo, ese zamarreo espasmódico tomándolo de un hombro cuando berreaba como un demonio, ya no es atinado. Ahora, te diría que lo pienses muy bien antes de hacerlo.

Ayer mismo le levantaste una mano y te miró fijamente, como calculando la resistencia de tus huesos, la oposición que presentaría la piel de tu cuello a la punta doble y metálica de una tijera. Lo miras ahora, mientras duerme, cuando parece recuperar algo de ese toque angelical que poseía en el colegio primario, y ves que su espalda tiene casi el mismo ancho que su almohada, y que los músculos jóvenes de los brazos son protuberancias tensas, como si tuviese sogas que le corrieran bajo la piel. Lo comprobaste, además, no hace mucho, cuando le asestaste un festivo empujón sobre una tetilla, a modo de
chanza, y tu mano chocó contra una superficie que tenía la granítica dureza del cemento, una dureza que en tu propio cuerpo de padre sólo podría encontrarse en la hebilla de tu cinturón. Podría matarte con una sola de sus manos, en suma. Perdiste tu oportunidad de pegarle cuando estabas a tiempo.

Ahora ya es tarde. Pero no te inquietes, tu hijo está en una etapa de cambios. Su personalidad se retuerce como una culebra caída en el fuego.

Varía día tras día, se transforma, muta. Hoy verás a tu hijo silencioso y reconcentrado, como preocupado por un futuro que se le antoja amenazante.

Mañana lo verás conversador y tumultuoso, atacado por un hambre feroz que lo llevará a comer cuatro filetes de cerdo acompañados con huevos fritos. Ayer lo habías contemplado esquivo y distante, abocado a leer poemas de Verlaine
y de Rimbaud. Su alma es una suerte de masilla blanduzca, que se modifica y amolda a las presiones que recibe. Aparece un día diciendo que quiere ser jugador de b asquet, y no se saca durante 24 horas esa ridícula gorra de los Dodgers. Al día siguiente opina que su destino está en la Bolsa de Valores y se empecina en lucir un saco oscuro con corbata al tono sobre los pantalones vaqueros. Mañana por la mañana sostendrá que desea sacar la visa para irse a vivir a Rusia y criar allá conejos de angora. Por la tarde confesará que está enamorado y habrá de casarse al poco tiempo. Su perfil, su forma de ser, fluye, se eleva y se distorsiona como esas voluptuosas volutas aceitosas que giran dentro de los cilindros iluminados que suelen ponerse como adorno en las casas de decoración, llenos de un líquido ámbar y moroso.
Pero pronto, mucho antes de lo que te imaginas, aparecerá el modelo terminado. La naturaleza habrá completado su diseño. Se habrá confirmado la curva de su mandíbula, encontrará su diámetro la extensión de la cintura y las excrecencias de la piel se harán más y más y más infrecuentes en las inmediaciones de la nariz y la bo ca. Hasta la voz ya no le patinará tanto
en algunos tonos, adquiriendo un matiz más parejo y previsible. Pero lo más importante: podrá advertirse una estructura firme, un andamiaje que sostenga a una personalidad definitiva y consolidada. Y entonces, mi querido amigo, padre y custodio de un adolescente, cuanto tu hijo haya adquirido ya una personalidad concreta, sólida, palpable, buena o mala pero propia, definida, conocerá a una mujer. Conocerá a una mujer y esa mujer intentará cambiarlo.

Tomado de Te digo más… y otros cuentos, de Roberto Fontanarrosa. Publicado por Ediciones de la Flor, Buenos Aires, 2001

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Comparto a continuación un capítulo del libro:

                   Cida Davoli  – Lucia H. Nilson – Márcia Batista

     Se não se cria a noção de que a cidade pertence aos seus habitantes, e não aos donos do poder, que sentido faz governar?[1]

Psicodrama Público no CCSP 

Para refletir sobre Psicodrama Público e a direção de grandes grupos vamos nos valer da experiência do Psicodrama Público realizada no Centro Cultural São Paulo.

Há alguns anos um número extenso de psicodramatistas brasileiros vem dando mais atenção à função sócio-política do Psicodrama, sendo para eles uma questão ética manter este compromisso. Para as autoras essa função é realizada predominantemente nos psicodramas públicos.

Desde agosto de 2003, os Psicodramas Públicos do CCSP são realizados todos os sábados, ininterruptamente, das 10h30 às 13h, com uma média de público de 60 a 70 pessoas. Os mais diferentes temas são trabalhados sob diversificadas direções psicodramáticas.

Desde o principio montamos uma equipe de profissionais que se incumbem de dirigir e convidar psicodramatistas para coordenar o grupo a cada sábado. Esta equipe garantiu a assiduidade semanal e diversidade do trabalho. Para garantir a ampliação da rede sociométrica, todo convidado é imediatamente aceito por todos. A única exigência é que ele seja psicodramatista e tenha experiência com grupos.

O método moreniano é usado e reestudado, de uma maneira ou outra, por todos os diretores que ali trabalham. O que temos percebido é que dirigir naquele espaço passou a representar uma reciclagem entre os psicodramatistas já formados e uma extensão para a formação de novos psicodramtistas.

Objetivos do Psicodrama Público

1. Criar espaços públicos que possam acolher diferentes  subjetividades, onde seja possível a troca de idéias, valores e experiências de vida através da construção coletiva de histórias dramatizadas.

2. Possibilitar a vivência psicodramática de vários papéis. Tanto de novos papeis alheios à sua experiência cotidiana, como de velhos papeis sociais vistos de novas perspectivas.

3. Contar e na medida do possível criar sua própria historia enquanto indivíduo e cidadão.

4. Expandir possibilidades de expressão e defesa de projetos individuais e coletivos assim como de identificação de aliados e colaboradores para intervenção na vida pública e privada.

5. Facilitar reflexões éticas a partir de experiências cotidianas.[2]

Contrói-se assim:

Um inventário de afetos.

Um mapa de São Paulo.

Uma cartografia psicodramática.

Um laboratório de vidas

Uma das qualidades do Centro Cultural São Paulo é que ao ser um local aberto, de fácil acesso, coloca em relação pessoas que de outra forma, pela rigidez da estrutura social, dificilmente dialogariam.

O Psicodrama Público inicialmente pretendia incluir os moradores de rua que circulavam e moravam nas redondezas do Centro Cultural. Algumas destas pessoas de fato hoje participam. Apesar da arquitetura da sala Adoniran Barbosa – absolutamente aberta ao “mundo”-, e de algumas tentativas por parte de alguns diretores de trazê-los para “dentro”, alguns se mantém “fora” – talvez por considerar aquele espaço privado, ou por qualquer outro tipo de impedimento que percebam. Outros  eventualmente, criam coragem e ultrapassam este limite imaginário e participam.

Como exemplo deste contato em um psicodrama cujo tema era sobre alimentação – falava-se sobre uma família comendo sardinhas e ovos – o grupo presente mostrava um certo desdém a esta “mistura” quando, já quase ao final da sessão,  estes “homeless” entraram (eram 4 meninos de rua) muito timidamente, rindo muito, talvez “turbinados” por alguma droga,  e expressaram que comer sardinha com ovo era muito bom!!!!

Este é o panorama geral deste trabalho, reconhecido tanto pelo público, e pela direção do CCSP, como por toda a comunidade psicodramática, nacional e internacional. Temos certeza, que este projeto vai de encontro a  utopia moreniana.

Moreno e o Psicodrama Público

O termo Psicodrama Público, não consta na literatura moreniana. Ele é introduzido por seus seguidores.

Mesmo quando Moreno dirige um grande público no Komödienhaus, em abril de 1922, buscando respostas ao impasse sobre o futuro da liderança do Império Austro-húngaro, seu principal biógrafo – Marineau[3] – o define como o primeiro SOCIODRAMA e não como Psicodrama Público.

No entanto, apesar de ter sido nomeada mais recentemente, tem sido uma prática desde o surgimento do Psicodrama. As sessões de Moreno denominadas Teatro da Espontaneidade e mais tarde de Teatro Terapêutico, realizadas ainda em Viena, guardam muitas características em comum com o que se atribui ao termo Psicodrama Público. Eram práticas que tinham um desejo de escapar das quatro paredes do consultório e de realizar uma proposta de cunho fortemente social, fundamentada em seus princípios éticos de co-responsabilidade, como a define Marilena Chauí no pos facio do livro Descolonizando o Imaginário.

Se a função terapêutica do psicodrama tem sentido, este consiste em abrir a porta para fora do recinto do consultório, em colocar uma escada para que se possa descer do palco e viver o drama dos homens na companhia deles. Toda a questão consiste em saber se o psicodrama, e sobretudo o sociodrama são capazes de tal ação[4].

Fonseca define:

O psicodrama público é o verdadeiro psicodrama de J. L. Moreno. Dirigir uma sessão aberta em que não se conhece o grupo, nem o protagonista, nem os egos auxiliares (originados do grupo) é o supremo desafio para o psicodramatista. Ele não conta como trabalha, ele demonstra. O psicodrama público não tem script previsível, é novo a cada apresentação. O ritual se repete, mas o produto é sempre inesperado. Quem e como será o protagonista? Como será a direção? Qual será a ressonância do grupo? Nada é previsível, tudo é novidade! A sociodinâmica do psicodrama público não se insere na dinâmica dos pequenos grupos, tampouco na psicologia das massas. Os cinco instrumentos (diretor, protagonista, egos-auxiliares, palco e platéia), as três etapas da sessão (aquecimento, dramatização e compartilhamento)e as técnicas (desempenho de papéis, inversão de papéis, duplo, espelho, etc.) do psicodrama são os trilhos por onde corre o trem da espontaneidade. A ‘espontaneidade’ no psicodrama é diferente do ‘espontaneísmo’ do happening que é anárquico e narcísico.

Menegazzo[5] define Psicodrama Público como:

Técnica originalmente utilizada por Moreno em Beacon e em Nova York. Os grupos eram abertos e amplos. Eram compostos circunstancialmente, de modo espontâneo. O critério sociométrico era o de participar de uma experiência psicodramática pública.  O protagonista que atuava em cada sessão devia resguardar dados de sua própria identidade, para manter o anonimato necessário.

Este tipo de atividade era decorrente de uma cultura religiosa predominante nos EUA– cristãos protestantes – e de suas éticas de confissões públicas, que coincidiam com a cultura hassídica base da teoria Moreniana.

Para nós, o adjetivo publico dado ao Psicodrama,refere-se mais ao lugar onde se realiza e a não restrição para entrada e saída no trabalho. Decorre destas duas características, alguns novos procedimentos psicodramáticos, equipes de trabalho diferenciadas, éticas revistas.

Outras denominações para esta mesma prática têm sido usadas como: sessão aberta, ato socionômico, ato psicodramático, sociodrama público e mesmo axiodrama. Essa diversidade nas modalidades de se dirigir, esta bem explanada por Rodrigues[6]. A denominação varia como também seu entendimento. Como veremos mais para frente deste capitulo.

O grupo no Psicodrama e no Sociodrama

uma terapia tem que conter toda uma multidão.[7]

Apesar da diferenciação teórica que Moreno, ou seus seguidores fazem entre Sociodrama e Psicodrama – o primeiro tem como foco o grupo, e o segundo o indivíduo – encontradas nas próprias palavras de Moreno:

O verdadeiro sujeito do sociodrama é o grupo. É o grupo como um todo que deve ser colocado no palco para resolver seus problemas. Mas como o grupo é apenas uma metáfora e não existe per se, o seu conteúdo real são as pessoas inter-relacionadas que o compõem, não como indivíduos privados, mas como representantes da mesma cultura.[8]

Sociodrama tem sido definido como método profundo de ação que trata das relações intergrupais e das ideologias coletivas. Entendemos  que não se pode pensar numa direção psicodramática grupal – seja ela publica ou não, onde indivíduo e grupo estejam desarticulados – todo e qualquer papel consiste numa fusão de elementos privados e coletivos.[9]

O grupo, como representante de uma sociedade e de uma cultura – é a matriz dos papeis desempenhados pelos indivíduos, que por sua vez, constituem um grupo – uma sociedade, uma cultura. . Lembrando Moreno:  ”o EU advêm dos papeis;  não existe papel sem      contrapapel;  o papel é a menor unidade social,cultural.[10]

Outro dia, um frequentador bastante assíduo dos Psicodramas Públicos no CCSP disse, jocosamente, que fazíamos uma propaganda enganosa……. porque o que fazíamos era, na verdade, um Sociodrama, e não um Psicodrama Publico.

Este frequentador estava coberto de razão, pois o Psicodrama acabou sendo o nome mais consagrado e passamos a adotá-lo sem um rigor terminológico. Muitos psicodramatistas já tentaram muda-lo para outros  mais condizentes com a obra de Moreno. Mas Psicodrama é a denominação que ainda  predomina.

Psicodrama ou Sociodrama ambos se desenvolvem pelo jogo de papeis.  Por revelar, resolver os conflitos intergrupais, interelacionais, entre indivíduos, através de cenas sociopsicodramaticas e  de seus protagonistass.

O que se vê na cena psico- sócio – dramática é esta fusão do coletivo e do privado. Portanto o que se pode “ler” na dinâmica grupal são tanto as questões individuais como as coletivas. Mesmo o trabalho com protagonista, deverá sempre ser considerado como um emergente grupal, um porta-voz do grupo em seu sofrimento, um representante grupal. E não como uma exposição individual, narcísica, sem o devido respaldo grupal. A historia pessoal do protagonista a serviço de psico-socio -dinâmica grupal. A própria definição de protagonista inclui o grupo, uma vez que não se elege um protagonista descolado do grupo, de seu tema de sua cena.

Em outra sessão no CCSP se focava a relação entre um casal. Na situação psicodramatica a protagonista, trazendo uma história vivida com seu marido, dizia: “Você tem que acreditar em mim, você não pode ficar olhando para sempre na mesma cena do passado”. E o marido respondia: “Não confio. Não posso acreditar em você”.

Esta relação de desconfiança entre este casal, também falava da dinâmica deste grupo. Poderia referir-se sobretudo  a uma senhora que passou a freqüentar o CCSP há pouco tempo com um comportamento bastante intempestivo. Este comportamento  provoca no grupo algum rechaço a ela. Neste dia porém, esta senhora teve um comportamento mais adequado – menos disruptivo, e mesmo assim,  o grupo permanecia reagindo a ela como no passado recente, não podendo ver sua mudança. Como o marido da cena não podia ver a mudança de sua mulher. O próprio grupo fez  esta correlação durante o compartilhar.

De maneira geral podemos considerar que fazer Psicodrama seria a construção e criação de uma ou mais histórias por um grupo, onde cada um e todos se responsabilizam e estão implicados pelo todo e não só pela sua parte. História essa que é sempre autobiográfica (deste grupo), revelando as suas tensões, tramas, conflitos, modus operandi, atrações e rejeições.

Como o grupo é parte de uma sociedade, essa história construída nos revela também a anatomia  e  a fisiologia sócio cultural: placenta social dos papeis e  dos contra-papeis funcionamentos e gêneses dos papéis e contra-papeis. Identificamos as diferentes estruturas e funcionamentos dos grupos;  grupos autoritários,  grupos democráticos, grupos onde poucos falam, grupos onde poucos escutam etc. Pessoas mais saudáveis tem mais possibilidade de criar vínculos, redes, sociedades mais saudáveis, seja na escola, no consultório, nos Centros Culturais, nas praças publicas.

Ainda nas plavras de Marilena Chauí:

A loucura não é patologia nem anormalidade, mas impossibilidade da convivência como c0-existencia de seres diferenciados[11]

Esta diferenciação entre Sociodrama e Psicodrama não varia em seu objeto de estudo – interseção entre grupo e indivíduos, mas em outros aspectos de sua prática. Pode variar quanto ao lugar – espaço público ou privado – quanto ao tempo – ato ou processo, com ou sem tema predefinido, inspirada em histórias individuais ou coletivas, grupos instituídos ou espontâneos, tematizados ou não

O público e o privado no Psicodrama público

O Psicodrama Publico  integra o individuo e o grupo na mesma cena dramática.

A cena, ainda muito pouco teorizada na teoria psicodramatica, da conta desta intersecção entre grupo e individuo. A cena inclui todas as ações dramáticas presentes num grupo. O palco psicodramatico, diferente do palco teatral estabelecido previamente e por seus atores profissionais, está em todos os lugares onde ocorre uma ação e é esta vai compondo a narrativa deste grupo.

Pela definição de público temos: o que pertence a uma comunidade, a todos, o que é aberto a qualquer um, sem caráter secreto, transparente, universalmente conhecido.[12]

Muitos diretores de psicodrama têm inúmeras preocupações sobre esta prática no que se refere à ética, segurança, confidencialidade ou como lidar com as dificuldades e necessidades particulares de algum de seus membros.

Na definição de Menegazzo[13] fica clara esta preocupação: O protagonista que atuava em cada sessão devia resguardar dados de sua própria identidade, para manter o anonimato necessário. Como se pode resguardar uma identidade numa ação que é pública?

Essas preocupações tão importantes, no entanto precisariam ser reequacionadas.

Mascarenhas[14] diz que nada mais equivocado que confundir a intimidade trazida pelos psicodramas públicos com estas cenas dos reality show. “ Nestes programas é incentivada a exclusão e a sobrevivência dos mais aptos. A imagem é obscena, pois a observação é fora da cena, isto é, pelo buraco da fechadura, devassando sua intimidade”. Todas essas tendências atuais de exposição da intimidade vão ao encontro e prometem satisfazer uma vontade geral do público: a avidez de bisbilhotar e “consumir” vidas alheias.

Continua Mascarenhas;“Talvez esta questão da intimidade não obscena seja uma das mais relevantes num Psicodrama Público ”. A necessidade de ocultar estas tramas entre quatro paredes é, muitas vezes o que traz o adoecimento e a patologização de determinados comportamentos, alienando os indivíduos. “No Psicodrama, ao contrário, trabalhamos com a inclusão de pessoas sociométricamente periféricas, e sempre através da implicação, isto é, da co-experiência, co-existência e co-criação”, complementa Mascarenhas.

Merengue, em um texto questionador sobre a atualidade do Psicodrama  intitulado Fronteirar[15]- apresenta um novo conceito criado por um teórico francês chamado Serge Tisseron – a extimidade (extimité) que pretende dar conta deste fenômeno – a privacidade constantemente exibida nas telas –   se pergunta: No que toda essa extimidade pode estar afetando a forma com que fazemos Psicodrama?

O intimo é tudo que se aproxima do que sou e me conhece e se dá a conhecer. Já o privado é o não  publicado – privado dos outros. O outro esta “privado’ de mim e a da forma como sou. “Aquilo que o individuo sofre na chamada intimidade muito possivelmente é sofrido, de algum modo, por tantos outros indivíduos dentro de uma mesma cultura e de uma sociedade. O espaço grupal sempre funcionou como o lócus privilegiado para o encontro destas “privacidades”. No experimento sócio-psicodramático a fronteira entre o público e o privado é derrubada para que possamos reconhecer a humanidade que nos aproxima.,” diz Merengue.  Este é o caráter publico de todo Psicodrama. “A busca por aquilo que nos oprime, a partir das constatações que todos nos sofremos com isso, é concretizado no palco psicodramático”. Em outro lugar diz: “ Por outro lado, cada vez menos os relacionamentos acontecem no campo da privacidade. Existe um desejo de exibir aquilo o que já chamamos de privado. Ou seja, a intimidade passou a ser mostrada de modo indiscriminado.”

Há aqui uma confusão entre o que seja intimidade e o que seja privado. Esta cena pretensamente intima que se mostra fartamente nas mídias, parece ser mais a imagem mercadológica que temos sobre intimidade. Mais do que verdadeiramente possam ser conhecidos como todos nossos prazeres, nossas angustias, nossas alegrias; e com quem, como e quando se dão são privadas do outro participante, mas somente do espectador passivo. No psicodrama,  o publico espectador é ativo, implicado com a cena intima compartilhada. Entendemos que o Psicodrama Público deve criar espaço de intimidade entre duplas, trios e se possível entre todo o grupo para que diferentes visões de um mesmo script público possam ser vistas, vividas e questionadas. Co-responsavelmente.  Desprivatizacnao da intimidade

Reforça-se a idéia do cuidado do diretor para que o grupo participe desta exposição implicado e responsável por ela. Retoma-se a idéia da cena psicodramatica. A cena é composta pelas ações do palco e pela platéia. Não é um espetáculo que vemos já pronto, mas uma oportunidade onde existe o convite para a participação. A ação da platéia, quietos, participantes, omissos, faz parte da cena deste grupo. Não existe separação, mas diferenças de papel. A cena não é o reality show exibido na tela de TV ou do computador, a cena psicodramatica  inclui, ator, espectador,ambos responsáveis pelo que esta sendo realizado.

Múltiplas cenas, múltiplos ângulos

A cena é sempre múltipla e pode ser vista em diferentes ângulos. O diretor precisa se descapturar do ator principal – protagonista. Muitas vezes a cena se desenvolve em outros palcos.

Esta mirada “cubista” para as cenas nos permite identificar com mais clareza tensões existentes. As tensões podem existir entre cenas. Não só entre papeis.  Como afirma Moreno[16], a cena põe em cheque o poder e controle do diretor, uma vez que este se dá conta de que há mais coisas em jogo do que ele pode conter ou perceber. Portanto cabe ao diretor colocar em evidência diferentes perspectivas do que se passa no grupo. Alguns diretores entendem algumas ocorrências como interferências que muitas vezes são sentidas ou relatadas pelo psicodramatista como um problema no desenvolvimento de uma cena. Isto porque se acredita em cenas lineares – a natureza não tem linhas retas. Novamente a descaptura é importante para o diretor poder “orquestrar” todos os instrumentos, solos e músicas que este grupo produz e achar soluções estéticas e psicodramáticas para ser entendida por todos. Muitas vezes a função do diretor é focalizar uma cena, que já se realiza em outro palco, explicitando a nova narrativa.

Recentemente, dirigindo num sábado no CCSP, a cena era a de um protagonista que iria aniversariar e não sabia se gostaria de festejar ou não, por conta de se lembrar muitos de outros aniversários, onde seus pais “esqueciam” de parabenizá-lo, o que causava uma mágoa grande. Existia um foco de atenção importante nesta cena entre os presentes, mas na platéia, ao mesmo tempo, ocorria outra cena: uma senhora gritava com outro frequentador porque ele não parava de falar ao celular. Duas cenas. Uma no contexto psicodramático e outra no contexto grupal.  Ou seriam dois contextos psicodramáticos? Alem de passar um pito no frequentador ela também dizia: “com coisas tão importante acontecendo com X (o protagonista) você fica falando no celular!” Duas cenas, dois contextos. Público, a cena é de todos, com todos. O que fazer com “a cena fora da cena”? Excluir? Qual delas? Não haveria uma concomitância, uma sobreposição, alguma articulação? Será que uma não complementava ou decorria da outra?  Nesta ocasião a proposta apresentada pelo diretor foi intercalar as duas cenas, colocando uma como linha cruzada da outra.

O papel do diretor

O diretor deve buscar a organicidade da cena e não a homogeneidade da mesma, buscar que cada elemento/sujeito da cena se entenda e entenda o movimento da mesma, se responsabilizando e jogando seu papel por ela e nela.

O diretor precisa levar cada um dos atores a eleger o papel a partir do qual falam e agem, e se apropriarem do mesmo. Em alguns momentos a cena entra em crise, pois há novos papeis que querem surgir da plateia ou dos atores em cena. Sua explicitação, e não sua eliminação, pode auxiliar a continuidade da cena.

Moreno acreditava que a saúde mental encontrava-se nas relações complementares e satisfatórias que poderíamos estabelecer com nossos pares. A construção de projetos comuns – tele – deveria ser o tempero para a boa saúde das relações e, portanto do desempenho dos papeis. A direção de um Psicodrama Público deveria se preocupar em propiciar relações complementares, inclusivas e co-responsáveis dentro de um grupo. Criar uma atitude de continência entre seus participantes. Essa atenção necessária do diretor de Psicodrama Público, de incluir e implicar inviabiliza quaisquer caminhos prontos que alguns profissionais optam por trazer ao trabalho.

A história a ser contada tem sua importância, mas também a tem, a construção sociométrica que o grupo engendra para a sua construção.

A dramaturgia de um grupo não só se revela pelos diálogos, mas por toda a movimentação grupal, seja de inclusão, seja de exclusão, ou ambas. A direção de psicodrama deve ser capaz de ler nas linhas e nas entrelinhas, nas linhas cruzadas, nas sub-cenas, seja em qual palco estiver.  Polissemia complexifica esta história e a enriquece, perdendo sua linearidade, inexistente em qualquer forma de vida.

É o caráter público que permite o desvelamento das tramas que se tecem entre os indivíduos e as forças presentes na sociedade.

Temos visto a direção psicodramática resvalar, muitas vezes para a compreensão do que se passa com determinado individuo mais do que para  a explicitação das forças grupais e/ou sociais presentes. E neste momento que a preocupação ética com comportamentos individuais, desvinculados do projeto dramático coletivo, ganha  força. Ressaltando neste tipo de direção o  afastamento dos princípios psicodramáticos. Portanto não nos cabe cuidar ou descuidar  do anonimato do protagonista como quer Menegazo em sua definição mas sim incluir e implicar todos

Stella Fava, em uma discussão num grupo de estudo ressalta que devemos ter claro que as ações são individuais, mas suas conseqüências nunca.

Ainda que realizemos um ato isolado na privacidade de nossa casa, este tem uma conseqüência social. No trabalho público esta verdade surge de forma ainda mais explícita, se lidamos com a tensão existente. Se pensarmos, como nos diz Moreno (2008), que a realidade externa, a matriz sociométrica e a realidade são estruturas em permanente tensão, esta tensão, ao ser revelada, abre caminhos para novos posicionamentos individuais.

Numa atividade que abre espaço para a matriz sociométrica, saberes são confrontados e lidera quem tem respaldo sociométrico para isto. Em outras palavras: aquecer os presentes para este trabalho, criando possibilidades de reconhecimento do grupo presente, dando espaço e palavra para os que desejam utilizá-los. A partir daí temos a possibilidade da co-construção de um trabalho dramático que, pela suspensão das regras do que é para as múltiplas possibilidades do como se, permite a conexão com as forças espontâneas e criativas presentes em cada um e muitas vezes cortados pelas exigências das conservas culturais que na maioria das vezes predominam em nossas ações.

Nas palavras de Fuganti:

Chamamos ética não a um dever para com a Lei ou o Bem, nem tampouco a um poder de segregar ou distinguir o puro do impuro, o joio do trigo, o Bem do Mal, mas a uma capacidade da vida e do pensamento que nos atravessa em selecionar, nos encontros que produzimos, algo que nos faça ultrapassar as próprias condições da experiência condicionada pelo social ou pelo poder, na direção de uma experiência liberadora, como num aprendizado contínuo.[17]

As mudanças somente ocorrem quando conseguimos mudar as referencias que as mantém. O resto são mudanças superficiais. Algumas direções psicodramáticas podem fomentar homens criativos, participantes; outras – homens disciplinados. Moreno quer um homem espontâneo e criador. Ele luta contra homens obedientes e subservientes.

Uma história única?

No teatro, e no psicodrama a história é contada por quem? Pelos atores? Ou são os espectadores, que vendo um diálogo, uma cena, fazem suas narrativas? A vida não tem sentido. Nós criamos um sentido para ela.

É possível construir uma história única? Esta pode ser uma pergunta interessante que os diretores de psicodrama podem ter, ao dirigir no CCSP onde o grupo é diversificado e traz informações do seu background social de múltiplas maneiras. Como poderíamos pensar a construção  de uma história num grupo, com esta diversidade étnica, pedagógica, psicoterapêutica, cultural, social e econômica que participa deste evento? Um caos, uma diversidade grande, um acordo de inicio impensável.

Por exemplo; vamos construir uma família. Quais os inúmeros modelos de família que podemos encontrar nesta população tão diversificada?

Tanto o cinema como o teatro e a literatura tem usado a fragmentação como linguagem. As “histórias” que o autor conta, se tece na fragmentação e na (des)continuidade delas. Babel, filme dirigido por Alejandro González Iñárritu e roteiro  de Guillermo Arriaga, é composto por três historias. Uma se passa no Marrocos, outra no Japão e outra  na divisa entre EUA e México. Os recortes entre uma historia e outra nos fazem perguntar se são três historias, ou uma historia única contada de forma descontínua.

Forçar a construção de uma historia linear e única a partir de um suposto protagonista tende a eliminar e não a compreender as tensões existentes entre  a realidade externa, a matriz sociométrica e a realidade. Aplainar a permanente tensão destas estruturas não permite uma mudança nas formas como nos relacionamos. Revelá-las publicamente é a nosso ver uma forma de favorecer a mudança, tanto do individuo como do grupo social.

Mas se  temos mais de uma história no grupo, quais os instrumentos que a Socionomia oferece para que não exista uma parede entre a historia x e a historia y – como costuma ser em nossa sociedade tão dividida entre classes – aparentemente desarticulada, mas que sabemos, profundamente relacionadas.

Às vezes esses impasses provocam nos diretores a necessidade de criação de novos procedimentos psicodramáticos. A forma como se instrumenta a construção coletiva de uma historia pelo diretor, faz toda a diferença para a reconstrução de modos de ser. Tanto no público como nos diretores de psicodrama.

As referências que sustentam determinados comportamentos, relações, configurações sociais, podem ser desveladas pelo grupo na dramatização. Isto é, se a dramatização estiver mais a serviço da revelação do que da representação. Dito de outra forma mais a serviço da criação do que da repetição.  Por exemplo o dissecamento, ou a anatomia, desta díade relacional: o comportamento autoritário e seu correlato a obediência, pode ser realçado na dramatização a partir das técnicas básicas do Psicodrama (inversão, espelho, interpolação de resistência), mas também por meio de estéticas teatrais que evidenciem a genealogia do papel, suas referencias, suas bases. Identificar estas “forças” que nos atravessam, que somos atravessados, possibilita a saída do jugo involuntário, presente nos jogos de papeis, geradas pelas expectativas sociais e recuperamos, ou podemos recuperar, nossa potencia para realizarmos alguma mudança. Uma ou todas.

Estas conservas se exprimem a partir de papéis cristalizados, que revelam mais o script social pré-definido que a subjetividade criadora dos indivíduos. Vê-los em cena ainda que conservados  permite elucidar o contexto histórico, social e cultural de sua construção. Somos constituídos na relação de co-experiência, co-vivencia e co-ação e é desta forma também que podemos evoluir quando através de vínculos nos permitimos visualizar o que são determinações da cultura em que estamos inseridos e nossa forma de dialogar com isto.

Um dos finais

É no trabalho grupal que a potencia do Psicodrama se faz realidade, e é no Psicodrama publico que sua potencia se realiza mais amplamente.

Apesar da teoria psicodramatica  ser fundamentada na espontaneidade e criatividade, portanto no diferente, no diferenciado, e de termos muitas formas de fazer psicodrama, vemos sessões padronizadas, com começo, meio e fim bastante previsíveis.

A vida é previsível?

Experimentar criar um palco psicodramatico onde possamos nos libertar, pelo menos por um momento, das imagens que nos moldam – uma utopia –   apurando nossa visão e atenção, identificando o que nossos olhos não vêem, ou ainda, imaginando outras formas de se viver a vida.

Numa sociedade de mercado em que vivemos onde o que predomina são pessoas padronizadas, iguais, com mesmos desejos e outras mesmices, com modismos acachapantes, “consumidores” exemplares. Entendemos que qualquer psicodrama que fuja da padronização, que vá em busca da espontaneidade, do surpreendente no grupo e das cenas, que propiciem encontros inusitados, cenas singulares e instigantes seria um psicodrama que rompe com o  paradigma da conformidade, do “mundo da calça jeans”.

Não se trata de criar um aparato espalhafatoso para se dirigir, mas estar atendo e aproveitar  a diversidade/riqueza grupal que existe,  sua polifonia, e oferecer um palco para que o que esta submerso, possa ser revelado.

O diretor, junto com o grupo não reproduz o mundo, a vida,  cria um mundo cheio de ruidos, “de som e furia”, de contradições, com começos e fins indefinidos, ambivalentes. Como a vida é. Ou pelo menos deveria ser. Sem explicações, ou melhor, com muitas interpretações, mas sem moral da historia. Facilita que cada um veja pelo seu ponto de vista, podendo ou não ser compartilhado, e com suas singularidades.

Claro que temos aí que ter um diretor que acredita na força do grupo, suporta o caos, e transpõe seus medos, o que não é tarefa pequena.

Proletariado psicoterapico, ou socioterapico e pobreza política. O primeiro termo – cunhado por JLMORENO[18], se refere a pobreza de relações de uma pessoa, o numero pequeno de papeis desempenhados por elas, uma rede social escassa e frouxa. O segundo conceito – pobreza política – de Pedro Demo[19] – refere-se  a idéia de que pobreza não implica apenas estar privado de bens materiais, mas sobretudo estar privado de construir suas próprias oportunidades. Ignorar seu próprio estado de pobreza.

Tendo como perspectiva estes dois conceitos, os indivíduos que se reúnem aos sábados no CCSP, constroem suas próprias historias, revêem historias de vida,  suas e de outros, estabelecem relações diferenciadas, inusitadas ( a aluna classe media com o morador de rua, para dar um exemplo) para fazer um trabalho coletivo, horizontal, sem hierarquias. Ainda que numa micro sociedade, podemos perceber, nestes psicodramas, com muita satisfação, a importância social deste tipo de trabalho. Surge um novo desenho social que poderá “contaminar” outros contextos, e assim, rizomaticamente, crescer, modificar, retramar. Invisível, porem previsível e desejável.

Bibliografia

Psicodrama – JLMoreno -1975  Cultrix SP

Jose Fonseca – Psicoterapia da Relação – Agora 2000

RBP – vol 16 nº 1 Ano 2008 – pg 65 (Pedro)

RBP – vol3 Fasciculo I ano 1995 pg 15 (Cida)

Psicoterapia de Grupo – mestre Jou – 1974

Pg pg 101

Rosa dos Ventos – orgSilvia Petrilli – 1994 – cap 13 e 8

O teatro terapêutico – Moyses – Papirus – 1990

RBP – vol 10 nº 1 ano 2002 pg 83

Vol 12 nø 1 ano 2004 pg 33

RBP vol17 nº 2 ano 2009

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TODOS TENEMOS MIEDO, pero recordemos que podemos luchar contra los CUATRO ENEMIGOS DEL HOMBRE!!!

“ Pero uno aprende así, poquito a poquito al comienzo, luego más y más. Y sus pensamientos se dan de topetazos y se hunden en la nada. Lo que se aprende no es nunca lo que uno creía. Y así se comienza a tener miedo. El conocimiento no es nunca lo que uno se espera. Cada paso del aprendizaje es un atolladero, y el miedo que el hombre experimenta empieza a crecer sin misericordia, sin ceder. Su propósito se convierte en un campo de batalla.

“ Y así ha tropezado con el primero de sus enemigos naturales:¡ el miedo! Un enemigo terrible: traicionero y enredado como los cardos. Se queda oculto en cada recodo del camino, acechando, esperando. Y si el hombre, aterrado en su presencia, echa a correr, su enemigo habrá puesto fin a su búsqueda.

-¿Qué le pasa al hombre si corre por miedo?

- Nada le pasa, sólo que jamás aprenderá. Nunca llegará a ser hombre de conocimiento. Llegará a ser un maleante, o un cobarde cualquiera, un hombre inofensivo, asustado; de cualquier modo, será un hombre vencido. Su primer enemigo habrá puesto fin a sus ansias.

-¿ Y qué puede hacer para superar el miedo?

- La respuesta es muy sencilla. No debe correr. Debe desafiar a su miedo, y pese a él debe dar el siguiente paso en su aprendizaje, y el siguiente, y el siguiente. Debe estar lleno de miedo, pero no debe detenerse.¡ Esa es la regla! Y llega un momento en que su primer enemigo se retira. El hombre empieza a sentirse seguro de sí. Su propósito se fortalece. Aprender ya no es una tarea aterradora.

“ Cuando llega ese momento gozoso, el hombre puede decir sin duda que ha vencido a su primer enemigo natural.

[...] Una vez el hombre a conquistado el miedo, está libre de él por el resto de su vida, porque a cambio del miedo ha adquirido la claridad: la claridad de mente que borra el miedo. Para entonces, un hombre conoce sus deseos; sabe como satisfacer esos deseos. Puede prever los nuevos pasos del aprendizaje, y una claridad nítida lo rodea todo. El hombre siente que nada está oculto.

“ Y así ha encontrado a su segundo enemigo: ¡la claridad! Esa claridad de mente, tan difícil de obtener, dispersa el miedo, pero también ciega.

“Fuerza al hombre a no dudar nunca de sí. Le da la seguridad de que puede hacer cuanto se le antoje, porque todo lo que ve lo ve con claridad. Y tiene valor porque tiene claridad. Pero todo eso es un error; es como si viera algo claro pero incompleto. Si el hombre se rinde a esa ilusión de poder, ha sucumbido a sus segundo enemigo y será torpe para aprender. Se apurará cuando debía ser paciente, o será paciente cuando debía apurarse. Y tonteará con el aprendizaje, hasta que termine incapaz de aprender nada más.

[...]¿qué tiene que hacer para evitar la derrota?

- Debe hacer lo que hizo con el miedo: debe desafiar su claridad y usarla sólo para ver, y esperar con paciencia y medir con tiento antes de dar otros pasos; debe pensar, sobre todo, que su claridad es casi un error. Y vendrá un momento en que comprenda que su claridad era sólo un punto delante de sus ojos. Y así habrá vencido a su segundo enemigo, y llegará a una posición donde nada puede ya dañarlo. Esto no será un error ni tampoco una ilusión. No será solamente un punto delante de sus ojos. Ese será su verdadero poder.

“ Sabrá entonces que el poder tanto tiempo perseguido es suyo por fin. Puede hacer con él lo que se le antoje. Su aliado está a sus órdenes. Su deseo es la regla. Ve claro y parejo todo cuanto hay alrededor. Pero también ha tropezado con su tercer enemigo:¡el poder!

“El poder es el más fuerte de todos los enemigos. Y naturalmente, lo más fácil es rendirse; después de todo, el hombre de veras es invencible. Él manda: empieza tomando riesgos calculados y termina haciendo reglas, porque es el amo del poder. Un hombre en esta etapa apenas advierte que su tercer enemigo se cierne sobre él. Y de pronto, sin saber, habrá sin duda perdido la batalla. Su enemigo lo habrá transformado en un hombre cruel, caprichoso.

[...] Un hombre vencido por el poder muere sin saber realmente cómo manejarlo. El poder es sólo una carga sobre su destino. Un hombre así no tiene dominio de sí mismo, ni puede decir cómo ni cuando usar su poder.

[...][Para vencer al tercer enemigo hay que] desafiarlo, con toda intención. Tiene que darse cuenta de que el poder que aparentemente ha conquistado no es nunca suyo en verdad. Debe tenerse a raya a todas horas, manejando con tiento y con fe todo lo que ha aprendido. Si puede ver que, sin control sobre sí mismo, la claridad y el poder son peores que los errores, llegará un punto en el que todo se domina. Entonces sabrá cómo y cuando usar su poder. Y así habrá vencido a su tercer enemigo.

“El hombre estará, para entonces, al fin de su travesía por el camino del conocimiento, y casi sin advertencia tropezará con su último enemigo: ¡la vejez! Este enemigo es el más cruel de todos, el único al que no se puede vencer por completo; el enemigo al que solamente podrá ahuyentar por un instante.

“Este es el tiempo en que un hombre ya no tiene miedos, ya no tiene claridad impaciente; un tiempo en que todo está bajo control, pero también el tiempo en el que tiene un deseo constante de descansar. Si se rinde por entero a su deseo de acostarse y olvidar, si se arrulla en la fatiga, habrá perdido el último asalto, y su enemigo lo reducirá a una débil criatura vieja. Su deseo de retirarse vencerá toda su claridad, su poder y su conocimiento.

“Pero si el hombre se sacude el cansancio y vive su destino hasta el final, puede entonces ser llamado hombre de conocimiento, aunque sea tan sólo por esos momentitos en que logra ahuyentar al último enemigo, el enemigo invencible. Esos momentos de claridad, poder y conocimiento son suficientes.

-Don Juan de Matus- Extracto de “Las Enseñanzas de Don Juan”

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La noche boca arriba

Y salían en ciertas épocas a cazar enemigos;
le llamaban la guerra florida.

A mitad del largo zaguán del hotel pensó que debía ser tarde y se apuró a salir a la calle y sacar la motocicleta del rincón donde el portero de al lado le permitía guardarla. En la joyería de la esquina vio que eran las nueve menos diez; llegaría con tiempo sobrado adonde iba. El sol se filtraba entre los altos edificios del centro, y él -porque para sí mismo, para ir pensando, no tenía nombre- montó en la máquina saboreando el paseo. La moto ronroneaba entre sus piernas, y un viento fresco le chicoteaba los pantalones.

Dejó pasar los ministerios (el rosa, el blanco) y la serie de comercios con brillantes vitrinas de la calle Central. Ahora entraba en la parte más agradable del trayecto, el verdadero paseo: una calle larga, bordeada de árboles, con poco tráfico y amplias villas que dejaban venir los jardines hasta las aceras, apenas demarcadas por setos bajos. Quizá algo distraído, pero corriendo por la derecha como correspondía, se dejó llevar por la tersura, por la leve crispación de ese día apenas empezado. Tal vez su involuntario relajamiento le impidió prevenir el accidente. Cuando vio que la mujer parada en la esquina se lanzaba a la calzada a pesar de las luces verdes, ya era tarde para las soluciones fáciles. Frenó con el pie y con la mano, desviándose a la izquierda; oyó el grito de la mujer, y junto con el choque perdió la visión. Fue como dormirse de golpe.

Volvió bruscamente del desmayo. Cuatro o cinco hombres jóvenes lo estaban sacando de debajo de la moto. Sentía gusto a sal y sangre, le dolía una rodilla y cuando lo alzaron gritó, porque no podía soportar la presión en el brazo derecho. Voces que no parecían pertenecer a las caras suspendidas sobre él, lo alentaban con bromas y seguridades. Su único alivio fue oír la confirmación de que había estado en su derecho al cruzar la esquina. Preguntó por la mujer, tratando de dominar la náusea que le ganaba la garganta. Mientras lo llevaban boca arriba hasta una farmacia próxima, supo que la causante del accidente no tenía más que rasguños en la piernas. “Usté la agarró apenas, pero el golpe le hizo saltar la máquina de costado…”; Opiniones, recuerdos, despacio, éntrenlo de espaldas, así va bien, y alguien con guardapolvo dándole de beber un trago que lo alivió en la penumbra de una pequeña farmacia de barrio.

La ambulancia policial llegó a los cinco minutos, y lo subieron a una camilla blanda donde pudo tenderse a gusto. Con toda lucidez, pero sabiendo que estaba bajo los efectos de un shock terrible, dio sus señas al policía que lo acompañaba. El brazo casi no le dolía; de una cortadura en la ceja goteaba sangre por toda la cara. Una o dos veces se lamió los labios para beberla. Se sentía bien, era un accidente, mala suerte; unas semanas quieto y nada más. El vigilante le dijo que la motocicleta no parecía muy estropeada. “Natural”, dijo él. “Como que me la ligué encima…” Los dos rieron y el vigilante le dio la mano al llegar al hospital y le deseó buena suerte. Ya la náusea volvía poco a poco; mientras lo llevaban en una camilla de ruedas hasta un pabellón del fondo, pasando bajo árboles llenos de pájaros, cerró los ojos y deseó estar dormido o cloroformado. Pero lo tuvieron largo rato en una pieza con olor a hospital, llenando una ficha, quitándole la ropa y vistiéndolo con una camisa grisácea y dura. Le movían cuidadosamente el brazo, sin que le doliera. Las enfermeras bromeaban todo el tiempo, y si no hubiera sido por las contracciones del estómago se habría sentido muy bien, casi contento.

Lo llevaron a la sala de radio, y veinte minutos después, con la placa todavía húmeda puesta sobre el pecho como una lápida negra, pasó a la sala de operaciones. Alguien de blanco, alto y delgado, se le acercó y se puso a mirar la radiografía. Manos de mujer le acomodaban la cabeza, sintió que lo pasaban de una camilla a otra. El hombre de blanco se le acercó otra vez, sonriendo, con algo que le brillaba en la mano derecha. Le palmeó la mejilla e hizo una seña a alguien parado atrás.

Como sueño era curioso porque estaba lleno de olores y él nunca soñaba olores. Primero un olor a pantano, ya que a la izquierda de la calzada empezaban las marismas, los tembladerales de donde no volvía nadie. Pero el olor cesó, y en cambio vino una fragancia compuesta y oscura como la noche en que se movía huyendo de los aztecas. Y todo era tan natural, tenía que huir de los aztecas que andaban a caza de hombre, y su única probabilidad era la de esconderse en lo más denso de la selva, cuidando de no apartarse de la estrecha calzada que sólo ellos, los motecas, conocían.

Lo que más lo torturaba era el olor, como si aun en la absoluta aceptación del sueño algo se revelara contra eso que no era habitual, que hasta entonces no había participado del juego. “Huele a guerra”, pensó, tocando instintivamente el puñal de piedra atravesado en su ceñidor de lana tejida. Un sonido inesperado lo hizo agacharse y quedar inmóvil, temblando. Tener miedo no era extraño, en sus sueños abundaba el miedo. Esperó, tapado por las ramas de un arbusto y la noche sin estrellas. Muy lejos, probablemente del otro lado del gran lago, debían estar ardiendo fuegos de vivac; un resplandor rojizo teñía esa parte del cielo. El sonido no se repitió. Había sido como una rama quebrada. Tal vez un animal que escapaba como él del olor a guerra. Se enderezó despacio, venteando. No se oía nada, pero el miedo seguía allí como el olor, ese incienso dulzón de la guerra florida. Había que seguir, llegar al corazón de la selva evitando las ciénagas. A tientas, agachándose a cada instante para tocar el suelo más duro de la calzada, dio algunos pasos. Hubiera querido echar a correr, pero los tembladerales palpitaban a su lado. En el sendero en tinieblas, buscó el rumbo. Entonces sintió una bocanada del olor que más temía, y saltó desesperado hacia adelante.

-Se va a caer de la cama -dijo el enfermo de la cama de al lado-. No brinque tanto, amigazo.

Abrió los ojos y era de tarde, con el sol ya bajo en los ventanales de la larga sala. Mientras trataba de sonreír a su vecino, se despegó casi físicamente de la última visión de la pesadilla. El brazo, enyesado, colgaba de un aparato con pesas y poleas. Sintió sed, como si hubiera estado corriendo kilómetros, pero no querían darle mucha agua, apenas para mojarse los labios y hacer un buche. La fiebre lo iba ganando despacio y hubiera podido dormirse otra vez, pero saboreaba el placer de quedarse despierto, entornados los ojos, escuchando el diálogo de los otros enfermos, respondiendo de cuando en cuando a alguna pregunta. Vio llegar un carrito blanco que pusieron al lado de su cama, una enfermera rubia le frotó con alcohol la cara anterior del muslo, y le clavó una gruesa aguja conectada con un tubo que subía hasta un frasco lleno de líquido opalino. Un médico joven vino con un aparato de metal y cuero que le ajustó al brazo sano para verificar alguna cosa. Caía la noche, y la fiebre lo iba arrastrando blandamente a un estado donde las cosas tenían un relieve como de gemelos de teatro, eran reales y dulces y a la vez ligeramente repugnantes; como estar viendo una película aburrida y pensar que sin embargo en la calle es peor; y quedarse.

Vino una taza de maravilloso caldo de oro oliendo a puerro, a apio, a perejil. Un trozito de pan, más precioso que todo un banquete, se fue desmigajando poco a poco. El brazo no le dolía nada y solamente en la ceja, donde lo habían suturado, chirriaba a veces una punzada caliente y rápida. Cuando los ventanales de enfrente viraron a manchas de un azul oscuro, pensó que no iba a ser difícil dormirse. Un poco incómodo, de espaldas, pero al pasarse la lengua por los labios resecos y calientes sintió el sabor del caldo, y suspiró de felicidad, abandonándose.

Primero fue una confusión, un atraer hacia sí todas las sensaciones por un instante embotadas o confundidas. Comprendía que estaba corriendo en plena oscuridad, aunque arriba el cielo cruzado de copas de árboles era menos negro que el resto. “La calzada”, pensó. “Me salí de la calzada.” Sus pies se hundían en un colchón de hojas y barro, y ya no podía dar un paso sin que las ramas de los arbustos le azotaran el torso y las piernas. Jadeante, sabiéndose acorralado a pesar de la oscuridad y el silencio, se agachó para escuchar. Tal vez la calzada estaba cerca, con la primera luz del día iba a verla otra vez. Nada podía ayudarlo ahora a encontrarla. La mano que sin saberlo él aferraba el mango del puñal, subió como un escorpión de los pantanos hasta su cuello, donde colgaba el amuleto protector. Moviendo apenas los labios musitó la plegaria del maíz que trae las lunas felices, y la súplica a la Muy Alta, a la dispensadora de los bienes motecas. Pero sentía al mismo tiempo que los tobillos se le estaban hundiendo despacio en el barro, y la espera en la oscuridad del chaparral desconocido se le hacía insoportable. La guerra florida había empezado con la luna y llevaba ya tres días y tres noches. Si conseguía refugiarse en lo profundo de la selva, abandonando la calzada más allá de la región de las ciénagas, quizá los guerreros no le siguieran el rastro. Pensó en la cantidad de prisioneros que ya habrían hecho. Pero la cantidad no contaba, sino el tiempo sagrado. La caza continuaría hasta que los sacerdotes dieran la señal del regreso. Todo tenía su número y su fin, y él estaba dentro del tiempo sagrado, del otro lado de los cazadores.

Oyó los gritos y se enderezó de un salto, puñal en mano. Como si el cielo se incendiara en el horizonte, vio antorchas moviéndose entre las ramas, muy cerca. El olor a guerra era insoportable, y cuando el primer enemigo le saltó al cuello casi sintió placer en hundirle la hoja de piedra en pleno pecho. Ya lo rodeaban las luces y los gritos alegres. Alcanzó a cortar el aire una o dos veces, y entonces una soga lo atrapó desde atrás.

-Es la fiebre -dijo el de la cama de al lado-. A mí me pasaba igual cuando me operé del duodeno. Tome agua y va a ver que duerme bien.

Al lado de la noche de donde volvía, la penumbra tibia de la sala le pareció deliciosa. Una lámpara violeta velaba en lo alto de la pared del fondo como un ojo protector. Se oía toser, respirar fuerte, a veces un diálogo en voz baja. Todo era grato y seguro, sin acoso, sin… Pero no quería seguir pensando en la pesadilla. Había tantas cosas en qué entretenerse. Se puso a mirar el yeso del brazo, las poleas que tan cómodamente se lo sostenían en el aire. Le habían puesto una botella de agua mineral en la mesa de noche. Bebió del gollete, golosamente. Distinguía ahora las formas de la sala, las treinta camas, los armarios con vitrinas. Ya no debía tener tanta fiebre, sentía fresca la cara. La ceja le dolía apenas, como un recuerdo. Se vio otra vez saliendo del hotel, sacando la moto. ¿Quién hubiera pensado que la cosa iba a acabar así? Trataba de fijar el momento del accidente, y le dio rabia advertir que había ahí como un hueco, un vacío que no alcanzaba a rellenar. Entre el choque y el momento en que lo habían levantado del suelo, un desmayo o lo que fuera no le dejaba ver nada. Y al mismo tiempo tenía la sensación de que ese hueco, esa nada, había durado una eternidad. No, ni siquiera tiempo, más bien como si en ese hueco él hubiera pasado a través de algo o recorrido distancias inmensas. El choque, el golpe brutal contra el pavimento. De todas maneras al salir del pozo negro había sentido casi un alivio mientras los hombres lo alzaban del suelo. Con el dolor del brazo roto, la sangre de la ceja partida, la contusión en la rodilla; con todo eso, un alivio al volver al día y sentirse sostenido y auxiliado. Y era raro. Le preguntaría alguna vez al médico de la oficina. Ahora volvía a ganarlo el sueño, a tirarlo despacio hacia abajo. La almohada era tan blanda, y en su garganta afiebrada la frescura del agua mineral. Quizá pudiera descansar de veras, sin las malditas pesadillas. La luz violeta de la lámpara en lo alto se iba apagando poco a poco.

Como dormía de espaldas, no lo sorprendió la posición en que volvía a reconocerse, pero en cambio el olor a humedad, a piedra rezumante de filtraciones, le cerró la garganta y lo obligó a comprender. Inútil abrir los ojos y mirar en todas direcciones; lo envolvía una oscuridad absoluta. Quiso enderezarse y sintió las sogas en las muñecas y los tobillos. Estaba estaqueado en el piso, en un suelo de lajas helado y húmedo. El frío le ganaba la espalda desnuda, las piernas. Con el mentón buscó torpemente el contacto con su amuleto, y supo que se lo habían arrancado. Ahora estaba perdido, ninguna plegaria podía salvarlo del final. Lejanamente, como filtrándose entre las piedras del calabozo, oyó los atabales de la fiesta. Lo habían traído al teocalli, estaba en las mazmorras del templo a la espera de su turno.

Oyó gritar, un grito ronco que rebotaba en las paredes. Otro grito, acabando en un quejido. Era él que gritaba en las tinieblas, gritaba porque estaba vivo, todo su cuerpo se defendía con el grito de lo que iba a venir, del final inevitable. Pensó en sus compañeros que llenarían otras mazmorras, y en los que ascendían ya los peldaños del sacrificio. Gritó de nuevo sofocadamente, casi no podía abrir la boca, tenía las mandíbulas agarrotadas y a la vez como si fueran de goma y se abrieran lentamente, con un esfuerzo interminable. El chirriar de los cerrojos lo sacudió como un látigo. Convulso, retorciéndose, luchó por zafarse de las cuerdas que se le hundían en la carne. Su brazo derecho, el más fuerte, tiraba hasta que el dolor se hizo intolerable y hubo que ceder. Vio abrirse la doble puerta, y el olor de las antorchas le llegó antes que la luz. Apenas ceñidos con el taparrabos de la ceremonia, los acólitos de los sacerdotes se le acercaron mirándolo con desprecio. Las luces se reflejaban en los torsos sudados, en el pelo negro lleno de plumas. Cedieron las sogas, y en su lugar lo aferraron manos calientes, duras como el bronce; se sintió alzado, siempre boca arriba, tironeado por los cuatro acólitos que lo llevaban por el pasadizo. Los portadores de antorchas iban adelante, alumbrando vagamente el corredor de paredes mojadas y techo tan bajo que los acólitos debían agachar la cabeza. Ahora lo llevaban, lo llevaban, era el final. Boca arriba, a un metro del techo de roca viva que por momentos se iluminaba con un reflejo de antorcha. Cuando en vez del techo nacieran las estrellas y se alzara ante él la escalinata incendiada de gritos y danzas, sería el fin. El pasadizo no acababa nunca, pero ya iba a acabar, de repente olería el aire libre lleno de estrellas, pero todavía no, andaban llevándolo sin fin en la penumbra roja, tironeándolo brutalmente, y él no quería, pero cómo impedirlo si le habían arrancado el amuleto que era su verdadero corazón, el centro de la vida.

Salió de un brinco a la noche del hospital, al alto cielo raso dulce, a la sombra blanda que lo rodeaba. Pensó que debía haber gritado, pero sus vecinos dormían callados. En la mesa de noche, la botella de agua tenía algo de burbuja, de imagen traslúcida contra la sombra azulada de los ventanales. Jadeó buscando el alivio de los pulmones, el olvido de esas imágenes que seguían pegadas a sus párpados. Cada vez que cerraba los ojos las veía formarse instantáneamente, y se enderezaba aterrado pero gozando a la vez del saber que ahora estaba despierto, que la vigilia lo protegía, que pronto iba a amanecer, con el buen sueño profundo que se tiene a esa hora, sin imágenes, sin nada… Le costaba mantener los ojos abiertos, la modorra era más fuerte que él. Hizo un último esfuerzo, con la mano sana esbozó un gesto hacia la botella de agua; no llegó a tomarla, sus dedos se cerraron en un vacío otra vez negro, y el pasadizo seguía interminable, roca tras roca, con súbitas fulguraciones rojizas, y él boca arriba gimió apagadamente porque el techo iba a acabarse, subía, abriéndose como una boca de sombra, y los acólitos se enderezaban y de la altura una luna menguante le cayó en la cara donde los ojos no querían verla, desesperadamente se cerraban y abrían buscando pasar al otro lado, descubrir de nuevo el cielo raso protector de la sala. Y cada vez que se abrían era la noche y la luna mientras lo subían por la escalinata, ahora con la cabeza colgando hacia abajo, y en lo alto estaban las hogueras, las rojas columnas de rojo perfumado, y de golpe vio la piedra roja, brillante de sangre que chorreaba, y el vaivén de los pies del sacrificado, que arrastraban para tirarlo rodando por las escalinatas del norte. Con una última esperanza apretó los párpados, gimiendo por despertar. Durante un segundo creyó que lo lograría, porque estaba otra vez inmóvil en la cama, a salvo del balanceo cabeza abajo. Pero olía a muerte y cuando abrió los ojos vio la figura ensangrentada del sacrificador que venía hacia él con el cuchillo de piedra en la mano. Alcanzó a cerrar otra vez los párpados, aunque ahora sabía que no iba a despertarse, que estaba despierto, que el sueño maravilloso había sido el otro, absurdo como todos los sueños; un sueño en el que había andado por extrañas avenidas de una ciudad asombrosa, con luces verdes y rojas que ardían sin llama ni humo, con un enorme insecto de metal que zumbaba bajo sus piernas. En la mentira infinita de ese sueño también lo habían alzado del suelo, también alguien se le había acercado con un cuchillo en la mano, a él tendido boca arriba, a él boca arriba con los ojos cerrados entre las hogueras.

 Escrito por Julio Cortázar

Pintura: Joaquín Torres García

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El propósito que lo guiaba no era imposible, aunque sí sobrenatural. Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad. Ese proyecto mágico había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder. Le convenía el templo inhabitado y despedazado, porque era un mínimo de mundo visible; la cercanía de los leñadores también, porque éstos se encargaban de subvenir a sus necesidades frugales. El arroz y las frutas de su tributo eran pábulo suficiente para su cuerpo, consagrado a la única tarea de dormir y soñar.

Al principio, los sueños eran caóticos; poco después, fueron de naturaleza dialéctica. El forastero se soñaba en el centro de un anfiteatro circular que era de algún modo el templo incendiado: nubes de alumnos taciturnos fatigaban las gradas; las caras de los últimos pendían a muchos siglos de distancia y a una altura estelar, pero eran del todo precisas. El hombre les dictaba lecciones de anatomía, de cosmografía, de magia: los rostros escuchaban con ansiedad y procuraban responder con entendimiento, como si adivinaran la importancia de aquel examen, que redimiría a uno de ellos de su condición de vana apariencia y lo interpolaría en el mundo real. El hombre, en el sueño y en la vigilia, consideraba las respuestas de sus fantasmas, no se dejaba embaucar por los impostores, adivinaba en ciertas perplejidades una inteligencia creciente. Buscaba un alma que mereciera participar en el universo.

A las nueve o diez noches comprendió con alguna amargura que nada podía esperar de aquellos alumnos que aceptaban con pasividad su doctrina y sí de aquellos que arriesgaban, a veces, una contradicción razonable. Los primeros, aunque dignos de amor y de buen afecto, no podían ascender a individuos; los últimos preexistían un poco más. Una tarde (ahora también las tardes eran tributarias del sueño, ahora no velaba sino un par de horas en el amanecer) licenció para siempre el vasto colegio ilusorio y se quedó con un solo alumno. Era un muchacho taciturno, cetrino, díscolo a veces, de rasgos afilados que repetían los de su soñador. No lo desconcertó por mucho tiempo la brusca eliminación de los condiscípulos; su progreso, al cabo de unas pocas lecciones particulares, pudo maravillar al maestro. Sin embargo, la catástrofe sobrevino. El hombre, un día, emergió del sueño como de un desierto viscoso, miró la vana luz de la tarde que al pronto confundió con la aurora y comprendió que no había soñado. Toda esa noche y todo el día, la intolerable lucidez del insomnio se abatió contra él. Quiso explorar la selva, extenuarse; apenas alcanzó entre la cicuta unas rachas de sueño débil, veteadas fugazmente de visiones de tipo rudimental: inservibles. Quiso congregar el colegio y apenas hubo articulado unas breves palabras de exhortación, éste se deformó, se borró. En la casi perpetua vigilia, lágrimas de ira le quemaban los viejos ojos.

Comprendió que el empeño de modelar la materia incoherente y vertiginosa de que se componen los sueños es el más arduo que puede acometer un varón, aunque penetre todos los enigmas del orden superior y del inferior: mucho más arduo que tejer una cuerda de arena o que amonedar el viento sin cara. Comprendió que un fracaso inicial era inevitable. Juró olvidar la enorme alucinación que lo había desviado al principio y buscó otro método de trabajo. Antes de ejercitarlo, dedicó un mes a la reposición de las fuerzas que había malgastado el delirio. Abandonó toda premeditación de soñar y casi acto continuo logró dormir un trecho razonable del día. Las raras veces que soñó durante ese período, no reparó en los sueños. Para reanudar la tarea, esperó que el disco de la luna fuera perfecto. Luego, en la tarde, se purificó en las aguas del río, adoró los dioses planetarios, pronunció las sílabas lícitas de un nombre poderoso y durmió. Casi inmediatamente, soñó con un corazón que latía.

Lo soñó activo, caluroso, secreto, del grandor de un puño cerrado, color granate en la penumbra de un cuerpo humano aun sin cara ni sexo; con minucioso amor lo soñó, durante catorce lúcidas noches. Cada noche, lo percibía con mayor evidencia. No lo tocaba: se limitaba a atestiguarlo, a observarlo, tal vez a corregirlo con la mirada. Lo percibía, lo vivía, desde muchas distancias y muchos ángulos. La noche catorcena rozó la arteria pulmonar con el índice y luego todo el corazón, desde afuera y adentro. El examen lo satisfizo. Deliberadamente no soñó durante una noche: luego retomó el corazón, invocó el nombre de un planeta y emprendió la visión de otro de los órganos principales. Antes de un año llegó al esqueleto, a los párpados. El pelo innumerable fue tal vez la tarea más difícil. Soñó un hombre íntegro, un mancebo, pero éste no se incorporaba ni hablaba ni podía abrir los ojos. Noche tras noche, el hombre lo soñaba dormido.

En las cosmogonías gnósticas, los demiurgos amasan un rojo Adán que no logra ponerse de pie; tan inhábil y rudo y elemental como ese Adán de polvo era el Adán de sueño que las noches del mago habían fabricado. Una tarde, el hombre casi destruyó toda su obra, pero se arrepintió. (Más le hubiera valido destruirla.) Agotados los votos a los númenes de la tierra y del río, se arrojó a los pies de la efigie que tal vez era un tigre y tal vez un potro, e imploró su desconocido socorro. Ese crepúsculo, soñó con la estatua. La soñó viva, trémula: no era un atroz bastardo de tigre y potro, sino a la vez esas dos criaturas vehementes y también un toro, una rosa, una tempestad. Ese múltiple dios le reveló que su nombre terrenal era Fuego, que en ese templo circular (y en otros iguales) le habían rendido sacrificios y culto y que mágicamente animaría al fantasma soñado, de suerte que todas las criaturas, excepto el Fuego mismo y el soñador, lo pensaran un hombre de carne y hueso. Le ordenó que una vez instruido en los ritos, lo enviaría al otro templo despedazado cuyas pirámides persisten aguas abajo, para que alguna voz lo glorificara en aquel edificio desierto. En el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó.

El mago ejecutó esas órdenes. Consagró un plazo (que finalmente abarcó dos años) a descubrirle los arcanos del universo y del culto del fuego. Íntimamente, le dolía apartarse de él. Con el pretexto de la necesidad pedagógica, dilataba cada día las horas dedicadas al sueño. También rehizo el hombro derecho, acaso deficiente. A veces, lo inquietaba una impresión de que ya todo eso había acontecido… En general, sus días eran felices; al cerrar los ojos pensaba: Ahora estaré con mi hijo. O, más raramente: El hijo que he engendrado me espera y no existirá si no voy.

Gradualmente, lo fue acostumbrando a la realidad. Una vez le ordenó que embanderara una cumbre lejana. Al otro día, flameaba la bandera en la cumbre. Ensayó otros experimentos análogos, cada vez más audaces. Comprendió con cierta amargura que su hijo estaba listo para nacer -y tal vez impaciente. Esa noche lo besó por primera vez y lo envió al otro templo cuyos despojos blanqueaban río abajo, a muchas leguas de inextricable selva y de ciénaga. Antes (para que no supiera nunca que era un fantasma, para que se creyera un hombre como los otros) le infundió el olvido total de sus años de aprendizaje.

Su victoria y su paz quedaron empañadas de hastío. En los crepúsculos de la tarde y del alba, se prosternaba ante la figura de piedra, tal vez imaginando que su hijo irreal ejecutaba idénticos ritos, en otras ruinas circulares, aguas abajo; de noche no soñaba, o soñaba como lo hacen todos los hombres. Percibía con cierta palidez los sonidos y formas del universo: el hijo ausente se nutría de esas disminuciones de su alma. El propósito de su vida estaba colmado; el hombre persistió en una suerte de éxtasis. Al cabo de un tiempo que ciertos narradores de su historia prefieren computar en años y otros en lustros, lo despertaron dos remeros amedianoche:no pudo ver sus caras, pero le hablaron de un hombre mágico en un templo del Norte, capaz de hollar el fuego y de no quemarse. El mago recordó bruscamente las palabras del dios. Recordó que de todas las criaturas que componen el orbe, el fuego era la única que sabía que su hijo era un fantasma. Ese recuerdo, apaciguador al principio, acabó por atormentarlo. Temió que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algún modo su condición de mero simulacro. No ser un hombre, ser la proyección del sueño de otro hombre ¡qué humillación incomparable, qué vértigo! A todo padre le interesan los hijos que ha procreado (que ha permitido) en una mera confusión o felicidad; es natural que el mago temiera por el porvenir de aquel hijo, pensado entraña por entraña y rasgo por rasgo, en mil y una noches secretas.

El término de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos. Primero (al cabo de una larga sequía) una remota nube en un cerro, liviana como un pájaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tenía el color rosado de la encía de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; después la fuga pánica de las bestias. Porque se repitió lo acontecido hace muchos siglos. Las ruinas del santuario del dios del fuego fueron destruidas por el fuego. En un alba sin pájaros el mago vio cernirse contra los muros el incendio concéntrico. Por un instante, pensó refugiarse en las aguas, pero luego comprendió que la muerte venía a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos. Caminó contra los jirones de fuego. Éstos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión. Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo.

Cuento de Jorge Luis Borges

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De EL LIBRO DE LOS ABRAZOS de EDUARDO GALEANO

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